Annons

Med poesin i blodet

Under strecket
Publicerad

Med Lars Forssell tystnar den svenska poesins muntraste, mest gäcksamma skratt, ett skratt som tycktes börja i axelhöjd och sedan rullade uppåt. Och slutpunkten sätts för ett av våra rikaste författarskap där det lustfyllda, lekfulla förhållandet till språket liksom skälver över djupen. Det kommer, för många, att bli förskräckligt tomt efter honom; som ingen annan av parnassens poeter hade Lars Forssell en bred folklig förankring. När budet om hans död kommer är jag i hans andra hemland, Frankrike, och det första som klingar i minnets vindlingar är hans mästerliga text till Boris Vians Le déserteur:

Jag står här på ett torg.
Ett cirkuståg passerar.
En clown, en vind passerar.
Men jag är full av sorg.

Annons
Annons
Annons