Anaïs Nin är känd för sina erotiska noveller, skrivna på uppdrag av en anonym mecenat. ”Hoppa över poesin och allt som inte är sex”, löd beställningen. Nins debutbok från 1936, Incestens hus , följer motsatt recept: hoppa över allt som inte är poesi.

Vi möter en på en gång ogenomtränglig och vidöppen metaforik, en prosalyrisk kataklysm som spränger gränserna för den surrealistiska fantasin och öppnar sig mot ett vara av rena förnimmelser.

”Jag vred mig i mitt eget liv, på jakt efter en fri väg som kunde bära de smälta skriken, för att smälta ned smärtan i en kittel av ord som alla kunde doppa sig i, alla som sökte ord för sin egen smärta.”

Vad det hela handlar om förblir en gåta. En födelse, ett jags tillblivelse? En dröm om att återvända till havets botten, ett enklare liv? Längtan efter att sammansmälta med det som är en likt? Blickens promiskuitet? Man kan förstå att Henry Miller, som var den förste att läsa det 30 sidor korta manuskriptet, blev förbryllad. Var det här något mer än brokad, ett vackert språk? ”Du måste nog ge en ledtråd; vi kastas helt oväntat in i något totalt främmande. Det här måste man läsa minst hundra gånger.”

Jag saknar älskarens tålamod med koketta mysterier, men håller med om att språket är vackert. Om än något överlastat. ”Incestens hus” utkommer nu för första gången på svenska.